viernes, 31 de agosto de 2007

Es tan misterioso el país de las lágrimas

El quinto día, siempre gracias al cordero, me fue revelado este secreto de la vida del principito. Me preguntó bruscamente, sin preámbulo, como resultado de un problema meditado largo tiempo en silencio:

- Un cordero, si come arbustos, come también flores ?

- Un cordero come todo lo que encuentra.

- Hasta las flores que tienen espinas ?

- Sí. Hasta las flores que tienen espinas.

- Entonces las espinas, para qué sirven ?

Yo no lo sabía. Estaba ensimismado intentando desenroscar un bulón demasiado ajustado de mi motor. Estaba muy preocupado porque mi avería empezaba a parecerme muy grave, y el agua potable que se agotaba me hacía temer lo peor.

- Las espinas, para qué sirven ?

El principito no renunciaba nunca a una pregunta, una vez que la había formulado. Yo estaba irritado por mi bulón y respondí cualquier cosa:

- Las espinas no sirven para nada, es pura maldad de las flores !

- Oh!

Pero después de un silencio me largó, con un cierto rencor:

- No te creo ! Las flores son débiles. Son ingenuas. Se previenen como pueden. Se creen terribles con sus espinas. ..

No respondí nada. En ese momento me decía: "Si este bulón sigue resistiendo, lo haré saltar de un martillazo." El principito perturbó de nuevo mis reflexiones:

- Y tú crees que las flores...

- Pero no ! Pero no ! No creo nada ! Respondí cualquier cosa. Yo me ocupo de cosas serias !

Me miró estupefacto.

- De cosas serias !

Me veía, con el martillo en la mano y los dedos negros de grasa, inclinado sobre un objeto que le parecía muy feo.

- Hablas como los adultos !

Eso me dio un poco de vergüenza. Pero, implacable, agregó:

- Confundes todo... mezclas todo !

Estaba realmente muy irritado. Agitaba al viento la cabellera dorada:

- Conozco un planeta donde hay un Señor rubicundo. Nunca olió una flor. Nunca miró una estrella. Nunca amó a nadie. Nunca hizo nada más que cuentas. Y todo el día repite como tú: "Soy un hombre serio ! Soy un hombre serio !" y eso lo infla de orgullo. Pero no es un hombre, es un hongo !

- Un qué ?

- Un hongo !

El principito se había puesto todo pálido de rabia.

- Hace millones de años que las flores producen espinas. Hace millones de años que los corderos a pesar de todo se comen las flores. Y no es importante intentar entender por qué ellas se esfuerzan tanto en hacerse espinas que no sirven nunca para nada ? No es importante la guerra de los corderos y las flores ? No es más serio y más importante que las cuentas de un voluminoso Señor colorado ? Y si yo conozco una flor única en el mundo que no existe en ninguna parte salvo en mi planeta, a la que un corderito puede aniquilar de un golpe, así no más, una mañana, sin darse cuenta de lo que hace, eso no es importante !

Enrojeció, luego prosiguió:

Si alguien ama a una flor de la que no existe más que un ejemplar en los millones y millones de estrellas, eso basta para que se sienta feliz cuando las mira. Se dice: "Mi flor está allá en algún lado..." Pero si el cordero se come la flor, es para él como si, de golpe, todas las estrellas se apagaran ! Y eso no es importante !

No pudo decir nada más. Estalló bruscamente en sollozos. Había caído la noche. Yo había soltado mis herramientas. Bien me burlaba de mi martillo, de mi bulón, de la sed y de la muerte. Había en una estrella, un planeta, el mío, la Tierra, un principito para consolar ! Lo tomé entre mis brazos y lo mecí. Le decía: "La flor que amas no está en peligro... Dibujaré un bozal para tu cordero... Te dibujaré una coraza para tu flor... Te..." No sabía bien qué decir. Me sentía muy torpe. No sabía cómo alcanzarlo, dónde encontrarlo... Es tan misterioso el país de las lágrimas.

miércoles, 29 de agosto de 2007

Nada especial



Una frontera que no existe
una batalla por librar.
Un si pudiera un no quisiste
una maldita confusión.
Un llanto por lo que perdiste
unas risas en el bar.

Nada especial tiras de piel
estrofas de una canción
eso eres tú eso soy yo
estrofas de una canción.

Los ojos en el infinito
no quisiera recordar.
Ahora ya me da lo mismo
una podrida decisión.
Sigue cantando despacito
p'a quien te quira escuchar

Nada especial tiras de piel
estrofas de una canción
eso eres tú eso soy yo
estrofas de una canción.

Sin previo aviso
un frío invierno
una amnesia temporal.
Déjame solo me defiendo
no me alteres la tensión.
La culpa ha sido del gobierno
si tuviera yo tu edad.

Nada especial tiras de piel
estrofas de una canción
eso eres tú eso soy yo
estrofas de una canción.


Rosendo Mercado

martes, 28 de agosto de 2007

2 Grandes de los Grandes

En muchas ocasiones he visto programas en la tele en los que se decidía, preguntando por encuestas (con muestras muy poco representativas según mi punto de vista), cual era la mejor película de la historia, o cual era la mejor canción de la historia, o el último que me tragué que decidían cual era el español de la historia!!!
En fin, siempre es divertido pensar y ponerse a ordenar de todas las canciones que te gustan cual te gusta más, "pues para mi seria... tal persona, o tal canción". En mi caso dependiendo del momento en el que me encuentre, casi más dependiendo del día en el que esté, suelo dar una contestación u otra.

Hoy me he puesto a pensar en que canciones me gustan, y he buscado canciones de cantautores, con letras en castellano que me dijesen algo (ya sabéis en youtube) y sin darme cuenta he acabado escuchando canciones en ingles de los años 70/80, de las que me ponía mi hermano cuando era chiquitito, y he encontrado dos entre las cuales no me decido.


Una tiene la poderosa guitarra de Angus Young y es una pedazo de canción, aparte de que la puesta en escena de este grupo siempre me ha encantado y me provoca una extraña sonrisa de complicidad. Estoy hablando por supuesto de AC / DC y su fantástica Highway to hell.



Living easy, livin' free

Season ticket, on a one - way ride

Asking nothing, leave me be

Taking everything in my stride

Don't need reason, don't need rhyme

Ain't nothing I would rather do

Going down, party time

My friends are gonna be there too



I'm on the highway to hell

Highway to hell

I'm on the highway to hell

Highway to hell



No stop signs, speedin' limit

Nobody's gonna slow me down

Like a wheel, gonna spin it

Nobody's gonna mess me 'round

Hey Satan! Paid my dues.

Playin' in a rockin' band

Hey Mama! Look at me

I'm on my way to the promise land



I'm on the highway to hell

Highway to hell

I'm on the highway to hell

Highway to hell



Dont stop me!

Iau!Iau!yeah



La otra canción no es exactamente el mismo estilo, pero posiblemente tenga el mejor punteo de guitarra que haya escuchado jamás. Decía mi amigo Troy, quien me inició en esto de tocar la guitarra, que a él cuando escuchaba Metallica se le ponía una sensación rara en el pecho. Lo mismo me ocurre cuando escucho el punteo de Gary Moore en esta versión de Wiskey in the jar tocada por Thin Lizzy.
Es una pena que no haya encontrado el vídeo con el punteo entero, pero bueno, la canción en si también es genial.





As I was goin' over the Cork and Kerry mountains

I saw Captain Farrell and his money he was countin'

I first produced my pistol and then produced my rapier

I said stand and deliver or the devil he may take ya



Musha ring dum a doo dum a da

Whack for my daddy-o

Whack for my daddy-o

There's whiskey in the jar-o



I took all of his money and it was a pretty penny

I took all of his money and I brought it home to Molly

She swore that she'd love me, never would she leave me

But the devil take that woman for you know she tricked me easy



Being drunk and weary I went to Molly's chamber

Takin' my money with me and I never knew the danger

For about six or maybe seven in walked Captain Farrell

I jumped up, fired off my pistols and I shot him with bothbarrels



Now some men like the fishin' and some men like the fowlin'

And some men like ta hear a cannon ball a roarin'

Me I like sleepin' specially in my Molly's chamber

But here I am in prison, here I am with a ball and chain yeah



A ver que canción de las dos os gusta más a vosotros y comentadme cual es para vosotros la mejor canción que se ha hecho nunca!

Un besito a tod@s.

viernes, 24 de agosto de 2007

A cántaros



Tu y yo muchacha
estamos hechos de nubes
pero ¿quién nos ata?
Dame la mano
y vamos a sentarnos
bajo cualquier estatua,
que es tiempo de vivir
y de soñar y de creer
que tiene que llover
a cántaros.
Estamos amasados con libertad,
muchacha
pero ¿quién nos ata?
Ten tu barro dispuesto,
elegido tu sitio,
preparada tu marcha.
Hay que doler de la vida
hasta creer
que tiene que llover
a cántaros.
Ellos seguirán dormidos
en sus cuentas corrientes
de seguridad.
Planearán vender la vida
y la muerte y la paz,
¿le pongo diez metros, en
cómodos plazos, de felicidad?
Pero tu y yo sabemos que hay
señales que anuncian
que la siesta se acaba
y que una lluvia fuerte
sin bioenzimas, claro,
limpiará nuestra casa.
Hay que doler de la vida
hasta creer
que tiene que llover
a cántaros.

jueves, 23 de agosto de 2007

Eduardo Galeano

Sencillamente genial, fantástico, alucinante. Es para leer un poquito, parar y pensar un muchito. muchas gracias por redescubrirme a Galeano. (Yo también te echo de menos)

Aquí os dejo algunas joyitas.

Ventana sobre la memoria

I

A orillas de otro mar, otro alfarero se retira en sus años tardíos.

Se le nublan los ojos, las manos le tiemblan, ha llegado la hora del adiós. Entonces ocurre la ceremonia de la iniciación: el alfarero viejo ofrece al alfarero joven su pieza mejor. Así manda la tradición, entre los indios del noroeste de América: el artista que se va entrega su obra maestra al artista que se inicia.

Y el alfarero joven no guarda esa vasija perfecta para contemplarla y admirarla, sino que la estrella contra el suelo, la rompe en mil pedacitos, recoje los pedacitos y los incorpora a su arcilla.

II

Un refugio?
¿Una barriga?
¿Un abrigo para esconderte cuando te ahoga la lluvia, o te parte el frío, o te voltea el viento?
¿Tenemos un espléndido pasado por delante?
Para los navegantes con ganas de viento, la memoria es un puerto de partida.


Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos. Que no tienen cara, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número. Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Ventana sobre el miedo

El hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza.
Si usted ama, tendrá sida.
Si fuma, tendrá cancer.
Si respira, tendrá contaminación.
Si bebe, tendrá accidentes.
Si come, tendrá colesterol.
Si habla, tendrá desempleo.
Si camina, tendrá violencia.
Si piensa, tendrá angustia.
Si duda, tendrá locura.
Si siente, tendrá soledad.



Los emigrantes, ahora

Desde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar y los salmones y las truchas en busca de sus ríos. Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.

No son libres, en cambio, los caminos del éxodo humano.

En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.

Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hacia el poniente.

Les han robado su lugar en el mundo. Han sido despojados de sus trabajos y sus tierras. Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.

Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices. Algunos consiguen colarse. Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas, o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.

Sebastião Salgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años. De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes. Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben, todas, en un segundo. Suma solamente un segundo toda la luz que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías: apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo.

La historia que pudo ser

Cristóbal Colón no consiguió descubrir América, porque no tenía visa y ni siquiera tenía pasaporte.

A Pedro Alvares Cabral le prohibieron desembarcar en Brasil, porque podía contagiar la viruela, el sarampión, la gripe y otras pestes desconocidas en el país.

Hernán Cortés y Francisco Pizarro se quedaron con las ganas de conquistar México y Perú, porque carecían de permiso de trabajo.

Pedro de Alvarado rebotó en Guatemala y Pedro de Valdivia no pudo entrar en Chile, porque no llevaban certificados policiales de buena conducta.

Los peregrinos del Mayflower fueron devueltos a la mar, porque en las costas de Massachusetts no había cuotas abiertas de inmigración.




El paso del tiempo

Seis siglos después de su fundación, Roma decidió que el año empezaría el primer día de enero.

Hasta entonces, cada año nacía el 15 de marzo.

No hubo más remedio que cambiar la fecha, por razón de guerra.

España ardía. La rebelión, que desafiaba el poderío imperial y devoraba miles y más miles de legionarios, obligó a Roma a cambiar la cuenta de sus días y los ciclos de sus asuntos de Estado.

Largos años duró el alzamiento, hasta que por fin la ciudad de Numancia, la capital de los rebeldes hispanos, fue sitiada, incendiada y arrasada.

En una colina rodeada de campos de trigo, a orillas del río Duero, yacen sus restos. Casi nada ha quedado de esta ciudad que cambió, para siempre, el calendario universal.

Pero a la medianoche de cada 31 de diciembre, cuando alzamos las copas, brindamos por ella, aunque no lo sepamos, para que sigan naciendo los libres y los años.


El castigo

Reina y señora fue la ciudad de Cartago, en las costas del Africa. Sus guerreros llegaron a las puertas de Roma, la rival, la enemiga, y a punto estuvieron de aplastarla bajo las patas de sus caballos y sus elefantes.

Unos años después, Roma se vengó. Cartago fue obligada a entregar todas sus armas y sus naves de guerra, y aceptó la humillación del vasallaje y el pago de tributos. Todo aceptó Cartago, inclinando la cabeza. Pero cuando Roma mandó que los cartagineses abandonaran la mar y se marcharan a vivir tierra adentro, lejos de la costa, porque la mar era la causa de su arrogancia y de su peligrosa locura, ellos se negaron a irse: eso sí que no, eso sí que nunca. Y Roma maldijo a Cartago, y la condenó al exterminio. Y allá marcharon las legiones.

Cercada por tierra y por agua, la ciudad resistió tres años. Ya no quedaba agujero por raspar en los graneros, y habían sido devorados hasta los monos sagrados de los templos: olvidada por sus dioses, habitada por espectros, Cartago cayó. Seis días y seis noches duró el incendio.

Después, los legionarios romanos barrieron las cenizas humeantes y regaron la tierra con sal, para que nunca más creciera allí nada ni nadie.

La ciudad de Cartagena, en las costas de España, es hija de aquella Cartago. Y es nieta de Cartago la ciudad de Cartagena de Indias, que mucho después nació en las costas de América. Una noche, charlando bajito, Cartagena de Indias me confió su secreto: me dijo que si alguna vez la obligaran a irse lejos de la mar, también ella elegiría morir, como murió la abuela.



Ventana a la utopía


Ella está en el horizonte. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine nunca la alcanzaré. ¿Para qué sirve pues la utopía? Para eso sirve: para caminar.



Mensaje en una botella



Después de varios días "encerrado" en una isla desierta del Pacífico, de esas que miden cinco metros por cinco metros y en las que solo hay una palmera, me decido a tirar un mensaje dentro de una botella. El mensaje dice así:

"Querido lector/a:

Hace ya varios días que me encuentro en una situación a la cual llegué de manera desafortunada, andaba buscando la libertad de poder encontrarme en un lugar como este, en el cual solo yo fuese el protagonista y tuviese libertad, pues el antiguo lugar en el que estaba antes resultó no ser mi lugar, a pesar de ser un lugar fantástico, yo ya no estaba hecho para encontrarme allí.
Así pues, de golpe y porrazo, me decidí a hacer una embarcación, de esas que te hacen moverte de un lugar a otro y cambiar de sitio y las cosas. Normalmente cuando uno hace una embarcación de este tipo, se toma su tiempo, ata bien los cabos de la embarcación, nivela babor y estribor para poder manejar el timón, y cuida de no olvidar agujeros por tapar en la bodega que puedan hacer zozobrar al barco. Yo no.

Así pues en el momento en que el mar estaba en un día difícil para navegar, pues tampoco se me ocurrió mirar el tiempo, y con el barco más endeble con el que jamás se haya navegado, me lancé en busca de una isla de la que ser el único habitante, participante y protagonista de toda su historia.
Como era de esperar, no tardé más que 7 minutos de reloj en irme a pique, en un momento me quedé sin sustento bajo mis pies, y me hundía en turbulento remolino de ansiedad e incertidumbre...

Cuando desperté de todo esto y me di cuenta de la situación en la que realmente estaba, podían haber pasado perfectamente 4 días... Bien, allí estaba, por fin en mi isla, siendo el protagonista de mi mismo, y la sensación que me invadió fue totalmente de soledad, de vacío, algo de el otro lugar en el que estaba antes no estaba ahora y el hecho de no poder tenerlo me hacía no encontrarme bien. Debía salir de este lugar, pero no podía volver al otro, ya no.

He esperado, todo lo que he sido capaz, en este tiempo he recibido cartas y mensajes desde mi antigua ubicación, mensajes que me han hecho sentirme reconfortado por una parte, por otra intensificar la situación, y por otra han sido aclaratorios. Después de leer esos mensajes, de pensar y de observar el mundo desde la más absoluta reflexión (porque apenas hago nada más que eso y tomar el sol, es decir nada.) me he dado cuenta que debo construir otra embarcación, esta vez esperare meses si hace falta para construirla, pero quiero hacerla bien, no quiero quedarme ni un minuto más en esta isla deserta sin hacer nada para solucionarlo, esta vez no habrá errores, y pensaré muy bien antes el rumbo que voy a tomar y si quiero llegar allí realmente.

Mi nuevo barco se llamará Amistad, recorrerá muchos lugares, entre ellos el lugar en el que estaba antes de esta isla, también recorrerá lugares que hacía mucho no visitaba, e incluso espero que haga un viaje a mi propio interior, pues al final de todo lo que creo es que siempre he querido ser capitán de barco.

Este es mi mensaje en botella, en el pido a todo el mundo disculpas por haber hecho aquel barco tan mal y haber sido tan egoísta, y pido a todo el mundo que me ayude con lo que pueda a construir mi barco nuevo, "la amistad", prometo ir a visitar con mi barco a todo el que me ayude.


Fdo: El Niño Elfo."




















N.A.: He intentado escribir un cuento metafórico autobiográfico, que alguna vez me han salido bien, pero rodeado de golpes de una obra y de gente hablando y gritando que no respeta la intimidad de nadie!!! y este tipo de cosas distraen un poquito para escribir, así que no se como habrá quedado esto.

Puntos de vista

Desde el punto de vista del sur, el verano del norte es invierno.
Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaguetis es una orgía.
Donde los hindúes ven una vaca sagrada, otros ven una gran hamburguesa.
Desde el punto de vista de Hipocrates, Galeno, Maimonides y Paracelso,
existía una enfermedad llamada indigestión, pero no existía una enfermedad llamada hambre.
Desde el punto de vista de sus vecinos del pueblo de Cardona, el Toto Zaugg, que andaba con la misma ropa en verano y en invierno, era un hombre admirable:
-El Toto nunca tiene frío -decían.
El no decía nada. Frío tenia, pero no tenia abrigo.
Desde el punto de vista del búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón, el crepúsculo es la hora del desayuno.
La lluvia es una maldición para el turista y una buena noticia para el campesino.
Desde el punto de vista del nativo, el pintoresco es el turista.
Desde el punto de vista de los indios de las islas del mar Caribe, Cristóbal Colon, con su sombrero de plumas y su capa de terciopelo rojo, era un papagayo de dimensiones jamás vistas.
Desde el punto de vista del oriente del mundo, el día del occidente es noche.
En la India, quienes llevan luto visten de blanco.
En la Europa antigua, el negro, color de la tierra fecunda, era el color de la vida, y el blanco, color de los huesos, era el color de la muerte.

Según los viejos sabios de la región colombiana del Choco, Adán y Eva eran negros y negros eran sus hijos Cain y Abel. Cuando Cain mato a su hermano de un garrotazo, tronaron las iras de Dios. Ante las furias del señor, el asesino palideció de culpa y miedo, y tanto palideció que blanco quedo hasta el fin de sus días. Los blancos somos, todos, hijos de Cain.


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Si Eva hubiera escrito el Génesis, ?como seria la primera noche de amor del genero humano? Eva hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla, ni conoció a ninguna serpiente, ni ofreció manzanas a nadie, y que Dios nunca le dijo que parirás con dolor y tu marido te dominara. Que todas esas son puras mentiras que Adán contó a la prensa.

Si las Santas Apostolas hubieran escrito los Evangelios, ¿como seria la primera noche de la era cristiana?

San José, contarían las Apostalas, estaba de mal humor. El era el único que tenia cara larga en aquel pesebre donde el niño Jesús, recién nacido, resplandecía en su cuna de paja. Todos sonreían: la Virgen María, los angelitos, los pastores, las ovejas, el buey, el asno, los magos venidos del Oriente y la estrella que los había conducido hasta Belén de Judea.

Todos sonreían, menos uno. San José, sombrío, murmuro:

-Yo quería una nena.


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En la selva, ¿llaman ley de la ciudad a la costumbre de devorar al mas débil?

Desde el punto de vista de un pueblo enfermo, ¿que significa la moneda sana?

La venta de armas es una buena noticia para la economía, pero no es tan buena para sus difuntos.

Desde el punto de vista del presidente Fujimori, esta muy bien asaltar al Poder Legislativo y al Poder Judicial, delitos que fueron premiados con su reelección, pero esta muy mal asaltar una embajada, delito que fue castigado con una aplaudida carnicería.



Eduardo Galeano